Rip Van Winkle un libro personalizado con tu hijo como protagonista

La niebla se levantaba sobre las azules montañas Catskill cuando el niño, que caminaba temprano por un sendero de la ladera, oyó un bostezo largo y crujiente. Bajo un enorme castaño, un anciano estiraba los brazos. Tenía la barba blanca y tan larga que le caía sobre las rodillas y se enredaba en las hojas caídas.

—Buenos días —dijo el niño con suavidad.

El anciano parpadeó. —¿Ya es de mañana? Solo quería descansar un minuto. Me llamo Rip Van Winkle, y mi perro Wolf estaba justo a mi lado. —Miró a su alrededor, pero no había ningún perro, solo helechos, musgo y un castaño que parecía mucho más grande de lo que recordaba.

Rip intentó levantarse, y las rodillas le crujieron como las bisagras de una vieja cancela. El niño encontró una rama fuerte y recta y se la ofreció como bastón. —Gracias, amigo —dijo Rip, apoyándose en ella—. Pero esto es muy raro. El sendero debería ir junto al arroyo, y aquí hay un barranco seco. Los árboles han crecido donde yo nunca los vi.

—¿Dónde está tu casa? —preguntó el niño.

—En el pueblo de abajo, con mi mujer y mi hijita Judith, que lleva un lazo rojo en el pelo. Estarán preocupados por mí. —Se acarició la barba y frunció el ceño—. Y no se me ocurre por qué me ha crecido tanto.

—Vamos a bajar juntos a ver —dijo el niño, y se pusieron en marcha. La barba de Rip se balanceaba a cada paso, y el niño caminaba un paso por delante señalando raíces y piedras sueltas.

Bajaron de las colinas azules, junto a arroyos saltarines y flores de pradera de colores vivos. Abajo apareció el pueblo, y Rip se detuvo a frotarse los ojos. —Esas casas son nuevas, y también las vallas y las chimeneas. ¿Dónde está mi casita del tejado torcido? —El niño vio que parecía preocupado y le tendió una mano para sostenerlo.

En la plaza del pueblo, la gente miraba fijamente al anciano de la larga barba blanca. Donde Rip recordaba una taberna pequeña y soñolienta se alzaba una posada grande y hermosa. —Delante había un árbol enorme —dijo despacio— y un letrero con otra cara pintada. Y Nicholas Vedder se sentaba cada tarde en ese banco, contaba historias y miraba las nubes.

—Cuéntame qué más recuerdas —dijo el niño, y Rip describió el banco, el viejo árbol y los vecinos que se sentaban a su sombra. Cada vez que el niño miraba de sus palabras a la plaza, la plaza había cambiado un poco más. Los dos se quedaron un buen rato comparando y asombrándose.

Al fin, el niño se volvió hacia un amable vecino que los observaba con tierna curiosidad. —Perdone, ¿conoce a una familia llamada Van Winkle?

El vecino sonrió con tristeza. —Conozco bien el apellido. Rip Van Winkle subió a la montaña hace veinte años y nunca más se le vio. Su vieja casita se derrumbó hace tiempo. Pero su hija Judith vive al final del camino, y tiene un hijo pequeño.

—Veinte años —susurró Rip. Se sentó pesadamente en el banco y miró su larga barba como si la viera por primera vez. El niño se sentó a su lado. —Es mucho tiempo —dijo el niño—, pero ahora estás aquí y sabemos adónde ir.

Rip respiró hondo, se apoyó en su bastón y asintió. Caminaron juntos hasta el final del camino, donde había una casa cuidada con un amplio porche y un jardín lleno de flores. Una mujer, junto a la verja, colgaba una cesta. Alzó la vista, volvió a mirar y se quedó completamente inmóvil.

—¿Padre? —dijo Judith muy bajito—. Tienes el mismo brillo en los ojos.

—Judith —dijo Rip, con la voz temblorosa—. Eras pequeña, con un lazo rojo. —Entonces ella corrió hacia él, y se abrazaron riendo y llorando a la vez. El niño se quedó un poco apartado, sonriendo tanto que casi le dolía.

Más tarde, en el porche de Judith, hubo limonada, pan y un sol cálido. Rip se acomodó en una mecedora, y el niño se sentó a su lado en el último escalón. —Te contaré dónde he estado —dijo—, aunque yo mismo apenas lo creo. Hace mucho subí a las montañas a descansar y encontré a un hombrecillo extraño que cargaba un barril pesado. Le ayudé a llevarlo hasta una hondonada entre los riscos.

Bajó la voz. —Allí, una compañía de ancianos con curiosas ropas holandesas jugaba a los bolos. Nadie hablaba. Solo las bolas al rodar retumbaban como truenos por las colinas. Los miré un rato, luego me senté a descansar contra las rocas y lo siguiente que supe fue que despertaba bajo el castaño. Creí que había sido una sola noche.

Para entonces los vecinos se habían reunido en la verja, y los mayores asintieron. —Dicen que es la tripulación del barco del capitán Hudson —dijo uno—, que vuelve cada veinte años a jugar a los bolos en la montaña. Cuando el trueno retumba sobre las Catskill en un día despejado, es su partida.

Así, Rip contó sus suaves historias una y otra vez, mientras los vecinos traían sillas y los niños se sentaban en la hierba. Judith le recortó la barba hasta un largo respetable, y a nadie le importaba que perdiera la cuenta de los años. Dijo que no le molestaba haberse perdido tanto tiempo, porque había vuelto a casa y le habían ayudado por el camino.

Cuando la tarde se volvió dorada, el niño se levantó para irse. A lo lejos, sobre las colinas azules, llegó un suave estruendo rodante. Rip alzó su bastón y guiñó un ojo, y todo el porche se echó a reír. El niño se despidió con la mano y volvió a casa sonriendo, sabiendo exactamente dónde pertenecía el anciano.