Rip Van Winkle ein personalisiertes Kinderbuch mit deinem Kind als Held

Der Nebel stieg gerade von den blauen Catskill Mountains auf, als das Kind früh am Morgen einen Hangpfad entlangging und ein langes, knarrendes Gähnen hörte. Unter einer großen Kastanie streckte ein alter Mann die Arme aus. Sein Bart war weiß und so lang, dass er auf seinen Knien lag und sich im Herbstlaub verfing.

„Guten Morgen“, sagte das Kind sanft.

Der alte Mann blinzelte. „Ist es schon Morgen? Ich wollte mich doch nur eine Minute ausruhen. Ich heiße Rip Van Winkle, und mein Hund Wolf war direkt neben mir.“ Er sah sich um, doch es gab keinen Hund, nur Farne und Moos und eine Kastanie, die viel größer wirkte, als er sie in Erinnerung hatte.

Rip versuchte aufzustehen, und seine Knie knarrten wie alte Türangeln. Das Kind fand einen kräftigen, geraden Ast und reichte ihn als Wanderstock. „Danke, mein Freund“, sagte Rip und stützte sich darauf. „Aber das ist merkwürdig. Der Pfad müsste am Bach entlanglaufen, und hier ist eine trockene Rinne. Die Bäume sind dort gewachsen, wo ich nie welche gesehen habe.“

„Wo ist dein Zuhause?“, fragte das Kind.

„Unten im Dorf, bei meiner Frau und meiner kleinen Tochter Judith, die eine rote Schleife im Haar trägt. Sie machen sich sicher Sorgen um mich.“ Er strich sich über den Bart und runzelte die Stirn. „Und ich kann mir nicht erklären, warum der so lang geworden ist.“

„Lass uns zusammen hinuntergehen und nachsehen“, sagte das Kind, und sie machten sich auf den Weg. Rips Bart schwang bei jedem Schritt hin und her, und das Kind ging einen Schritt voraus und zeigte auf Wurzeln und lose Steine.

Von den blauen Hügeln gingen sie hinab, vorbei an plätschernden Bächen und bunten Wiesenblumen. Unten kam das Dorf in Sicht, und Rip blieb stehen und rieb sich die Augen. „Diese Häuser sind neu, und die Zäune und Schornsteine auch. Wo ist mein kleines Haus mit dem schiefen Dach?“ Das Kind sah, wie besorgt er war, und reichte ihm eine stützende Hand.

Auf dem Dorfplatz starrten die Leute den alten Mann mit dem langen weißen Bart an. Ein großes, schönes Gasthaus stand dort, wo Rip ein kleines, verschlafenes Wirtshaus in Erinnerung hatte. „Früher stand davor ein riesiger Baum“, sagte er langsam, „und ein Schild mit einem anderen Gesicht darauf. Und Nicholas Vedder saß jeden Nachmittag auf dieser Bank, erzählte Geschichten und sah den Wolken nach.“

„Erzähl mir, woran du dich sonst noch erinnerst“, sagte das Kind, und Rip beschrieb die Bank, den alten Baum und die Nachbarn, die in seinem Schatten saßen. Jedes Mal, wenn das Kind von seinen Worten zum Platz blickte, hatte sich der Platz ein Stück mehr verändert. Die beiden standen lange da, verglichen und staunten.

Schließlich wandte sich das Kind an einen freundlichen Dorfbewohner, der sie mit sanfter Neugier beobachtete. „Entschuldigung, kennen Sie eine Familie namens Van Winkle?“

Der Dorfbewohner lächelte traurig. „Den Namen kenne ich gut. Rip Van Winkle ging vor zwanzig Jahren auf den Berg und wurde nie wieder gesehen. Sein altes Häuschen ist längst eingestürzt. Aber seine Tochter Judith wohnt am Ende der Gasse, und sie hat einen kleinen Jungen.“

„Zwanzig Jahre“, flüsterte Rip. Er ließ sich schwer auf die Bank sinken und betrachtete seinen langen Bart, als sähe er ihn zum ersten Mal. Das Kind setzte sich neben ihn. „Das ist eine lange Zeit“, sagte das Kind, „aber du bist jetzt hier, und wir wissen, wohin wir gehen müssen.“

Rip holte tief Luft, stützte sich auf seinen Stock und nickte. Gemeinsam gingen sie zum Ende der Gasse, wo ein gepflegtes Haus mit einer breiten Veranda und einem blühenden Garten stand. Am Gartentor hängte eine Frau einen Korb auf. Sie blickte auf, blickte noch einmal hin und stand ganz still.

„Vater?“, sagte Judith ganz leise. „Du hast noch dasselbe Funkeln in den Augen.“

„Judith“, sagte Rip, und seine Stimme zitterte. „Du warst klein, mit einer roten Schleife.“ Da lief sie zu ihm, und sie hielten einander fest und lachten und weinten zugleich. Das Kind stand ein Stück abseits und lächelte so breit, dass es fast wehtat.

Später gab es auf Judiths Veranda Limonade und Brot und warmes Sonnenlicht. Rip ließ sich in einen Schaukelstuhl sinken, und das Kind setzte sich neben ihn auf die oberste Stufe. „Ich erzähle dir, wo ich gewesen bin“, sagte er, „auch wenn ich es selbst kaum glauben kann. Vor langer Zeit stieg ich in die Berge, um mich auszuruhen, und traf einen seltsamen kleinen Mann, der ein schweres Fass trug. Ich half ihm, es in eine Mulde zwischen den Felsen hinaufzutragen.“

Er senkte die Stimme. „Dort spielte eine Gesellschaft alter Männer in merkwürdiger holländischer Kleidung Kegel. Niemand sprach. Nur die rollenden Kugeln grollten wie Donner durch die Hügel. Ich sah ihnen eine Weile zu, setzte mich dann zum Ausruhen an die Felsen, und das Nächste, was ich wusste, war, dass ich unter der Kastanie erwachte. Ich dachte, es sei nur eine einzige Nacht gewesen.“

Die Dorfbewohner hatten sich inzwischen am Tor versammelt, und die Alten nickten. „Man sagt, es ist die Mannschaft von Kapitän Hudsons Schiff“, sagte einer, „die alle zwanzig Jahre zurückkehrt, um auf dem Berg zu kegeln. Wenn an einem klaren Tag Donner über die Catskills rollt, ist das ihr Spiel.“

So erzählte Rip seine sanften Geschichten immer wieder, während die Nachbarn Stühle brachten und Kinder im Gras saßen. Judith kürzte seinen Bart auf eine ordentliche Länge, und niemand störte sich daran, wenn er die Jahre durcheinanderbrachte. Er sagte, es mache ihm nichts aus, so viel Zeit verpasst zu haben, denn er sei heimgekommen und habe unterwegs Hilfe gehabt.

Als der Nachmittag golden wurde, stand das Kind auf, um zu gehen. Weit hinter den blauen Hügeln erklang ein leises, rollendes Grollen. Rip hob seinen Stock und zwinkerte, und die ganze Veranda lachte. Das Kind winkte zum Abschied und ging lächelnd nach Hause, denn es wusste genau, wohin der alte Mann gehörte.