De drie bokjes Bruse een gepersonaliseerd boek met jouw kind als held

Lang geleden, in het hoge heuvelland van Noorwegen, woonden drie bokjes op een droge heuvelhelling. Alle drie heetten ze Bruse. Het kleinste had een blèren zo helder als een belletje en nette kleine hoefjes. Het middelste had gekrulde hoorns en een rustige, verstandige gang. Het grootste was zo breed als een ton, met enorme hoorns en hoeven als hamers.

Een jonge gids zorgde voor de bokjes, een kind in een boterelgele tuniek, bruine legging en stevige laarzen. Die zomer was de heuvelhelling kaal en bruin geworden, en de bokjes hadden de laatste stoppels tot op de wortel afgeknabbeld. Hun buikjes rommelden in drie verschillende maten gerommel.

Op een ochtend klom het kind op een hoge grijze rots en keek over het dal. Daar, aan de overkant van een bruisende beek, lag een weide zo groen als verse erwtjes, bezaaid met klaver en boterbloemen. „Daar gaan we naartoe”, riep het kind naar beneden. De bokjes tilden hun koppen op, en het kleinste maakte een hongerig huppeltje.

Maar tussen de heuvelhelling en de weide stroomde de beek, en over de beek welfde een houten brug. Het kind leidde de bokjes naar het water en wees. „Daar is de weg naar de overkant.”

Precies op dat moment klonk van onder de brug een lang, rommelend gemopper. „Mompel, mopper, wie loopt er over mijn dak?” De bokjes bleven stokstijf staan. Het kind hurkte neer en gluurde over de oever. Onder de boog zat een trol met een neus als een raap, haar als een hooiberg vol mos, ogen zo rond als schoteltjes en een vest waarvan alle knopen in het verkeerde gaatje zaten.

Het kleinste bokje ging als eerste. Trip, trap, trip, trap klonken zijn hoefjes op de planken. De trol stak zijn hoofd naar buiten. „Wie struikelt daar over mijn brug?”

„Alleen ik maar”, zei het kleinste bokje Bruse met een heel klein stemmetje. „Ik ga naar de weide om dik te worden.”

„Nou, ik ga je opeten!”, zei de trol, hoewel zijn buik luider rommelde dan zijn dreigement.

„Oh, doe het alsjeblieft niet”, zei het kleinste bokje. „Ik ben nauwelijks een hapje. Wacht op mijn broer, het middelste bokje Bruse. Hij is veel groter dan ik.”

De trol krabde zijn hooibergenhaar en dacht erover na. „Hmm. Nou, vooruit dan maar.” Het bokje huppelde over de laatste planken en het gras in. Het kind, dat aan deze kant van de oever wachtte, liet zijn adem ontsnappen en grijnsde.

Daarna kwam het middelste bokje. Klip, klop, klip, klop klonken zijn hoeven, en de brug kraakte een beetje harder. „Wie klost daar over mijn brug?”, bromde de trol.

„Alleen ik maar, het middelste bokje Bruse. Ik ga naar de weide om dik te worden.”

„Ik ga je opeten!”

„Je kunt veel beter wachten op mijn broer, het grootste bokje Bruse”, zei het middelste bokje beleefd. „Hij is veel groter dan ik.”

De trol draaide aan zijn raapneus. „Goed dan, maar hij moet het wachten wel waard zijn.” Het middelste bokje stak over naar de groene kant en ging naast zijn kleine broertje staan.

Nu liep het kind met het grootste bokje naar de voet van de brug. „Je hoeft met niemand te vechten”, fluisterde het kind, terwijl het zijn borstelige nek klopte. „Je hoeft alleen maar over te steken.” Het grote bokje knikte langzaam. Toen ging het kind bij een wilg staan, een eind van het water, om toe te kijken.

TRIP, TRAP, TRIP, TRAP! De planken dreunden als een trommel onder de hoeven van het grootste bokje. Het hoofd van de trol schoot onder de boog vandaan. „WIE STAMPT DAAR over mijn brug?”

„Ik ben het, het grootste bokje Bruse”, zei het bokje met een stem zo diep als een ton.

„Ik ga je opeten!”, brulde de trol, hoewel hij niet meer zo zeker klonk als eerst.

„Kom maar op dan”, zei het grote bokje kalm. „Ik heb twee sterke hoorns en vier harde hoeven, en ik ben niet bang voor gemopper.”

Het grote bokje liet zijn hoorns zakken en stampte, één, twee, drie keer. De hele brug gonsde. De hoed van de trol vloog van zijn hoofd en de knopen van zijn vest sprongen eraf. Hij wiebelde, hij zwaaide met zijn armen en hij tuimelde over de rand, omlaag, omlaag, en plof! Hij landde op een dikke groene bank van mos naast de beek, zo zacht als een veren bed.

Hij ging rechtop zitten met mos op zijn neus en knipperde vol verbazing met zijn ogen. Hij had zich helemaal niet bezeerd.

Het kind haastte zich naar de rand van de oever. „Gaat het wel?”

„Alleen mijn trots is gekneusd”, mompelde de trol terwijl hij zijn vest afklopte. Hij keek naar het grote bokje dat rustig en fier op zijn brug stond, en toen naar het kind. „Al dat gemopper en geen avondeten”, zuchtte hij. „Ik denk dat ik maar paddenstoelen ga zoeken in de heuvels. Stille.” Hij raapte zijn hoed op, zette hem scheef op en sjokte de helling op.

Het kind wenkte het grote bokje verder. Hij stak de brug over, trip, trap, trip, trap, en het kind volgde, en eindelijk stonden de drie Bruses samen aan de groene kant van de beek.

„Deze kant op”, lachte het kind, en leidde hen de weide in, waar het gras zoet en hoog was en de wilde bloemen knikten in de bries. Het kleinste bokje schopte van blijdschap. Het middelste snuffelde aan de klaver. Het grootste slaakte een zucht van pure gelukzaligheid.

Al gauw graasden alle drie in de zon, kauwend en knabbelend, en dikker wordend met de dag. Het kind zat een poosje tussen hen in, stond toen op en zwaaide ten afscheid, en de bokjes keken op en blaatten, elk met zijn eigen stem: klein, middel en groot.

Ver weg op een heuveltop zat de trol op een rotsblok met een bord paddenstoelen en zwaaide met een bemoste hand. Hij ging nooit meer onder de brug wonen, en de bokjes staken over wanneer ze maar wilden.

Knip, knap, knoet, mijn verhaaltje is uit.