Die drei Ziegenböcke Bruse ein personalisiertes Kinderbuch mit deinem Kind als Held

Vor langer Zeit, hoch oben im norwegischen Bergland, lebten drei Ziegenböcke an einem trockenen Hang. Alle drei hießen Bruse. Der kleinste hatte ein glockenhelles Meckern und saubere kleine Hufe. Der mittlere hatte gedrehte Hörner und einen ruhigen, besonnenen Gang. Der größte war so breit wie ein Fass, mit gewaltigen Hörnern und Hufen wie Hämmer.

Auf die Ziegenböcke passte ein junger Hirte auf, ein Kind in einer butterblumengelben Tunika, braunen Beinlingen und festen Stiefeln. In jenem Sommer wurde der Hang kahl und braun, und die Böcke knabberten die letzten Stoppeln bis zu den Wurzeln ab. Ihre Bäuche knurrten in drei verschiedenen Größen.

Eines Morgens kletterte das Kind auf einen hohen grauen Felsen und blickte über das Tal. Dort, auf der anderen Seite eines plätschernden Bachs, lag eine Wiese, so grün wie frische Erbsen, getupft mit Klee und Butterblumen. „Dorthin gehen wir“, rief das Kind hinunter. Die Böcke hoben die Köpfe, und der kleinste machte einen hungrigen kleinen Hüpfer.

Doch zwischen dem Hang und der Wiese floss der Bach, und über den Bach spannte sich eine hölzerne Brücke. Das Kind führte die Böcke hinunter zum Wasser und zeigte hin. „Da ist der Weg hinüber.“

In diesem Augenblick drang unter der Brücke ein langes, rumpelndes Brummen hervor. „Brumm, brumm, wer trampelt da auf meinem Dach?“ Die Böcke erstarrten. Das Kind ging in die Hocke und spähte über die Uferkante. Unter dem Bogen saß ein Troll mit einer Nase wie eine Rübe, Haaren wie ein moosiger Heuhaufen, Augen so rund wie Untertassen und einer Weste, bei der jeder Knopf im falschen Loch steckte.

Zuerst ging der kleinste Bock. Trip, trap, trip, trap machten seine kleinen Hufe auf den Planken. Der Troll streckte den Kopf heraus. „Wer trippelt da über meine Brücke?“

„Nur ich“, sagte der kleinste Ziegenbock Bruse mit ganz kleiner Stimme. „Ich gehe hinauf auf die Wiese, um fett zu werden.“

„Nun, ich werde dich auffressen!“, sagte der Troll, obwohl sein Magen lauter knurrte als seine Drohung.

„Oh, bitte nicht“, sagte der kleinste Bock. „Ich bin kaum ein Happen. Warte auf meinen Bruder, den mittleren Ziegenbock Bruse. Er ist viel größer als ich.“

Der Troll kratzte sich das Heuhaufenhaar und dachte nach. „Hm. Na gut, dann troll dich.“ Der kleine Bock hüpfte über die letzten Planken ins Gras. Das Kind, das am diesseitigen Ufer wartete, atmete aus und grinste.

Als Nächster kam der mittlere Bock. Klipp, klapp, klipp, klapp machten seine Hufe, und die Brücke knarrte etwas lauter. „Wer klappert da über meine Brücke?“, brummte der Troll.

„Nur ich, der mittlere Ziegenbock Bruse. Ich gehe hinauf auf die Wiese, um fett zu werden.“

„Ich werde dich auffressen!“

„Du tust viel besser daran, auf meinen Bruder zu warten, den größten Ziegenbock Bruse“, sagte der mittlere Bock höflich. „Er ist weit größer als ich.“

Der Troll zwirbelte seine Rübennase. „Na schön, aber das Warten soll sich lohnen.“ Der mittlere Bock ging hinüber auf die grüne Seite und stellte sich neben seinen kleinen Bruder.

Nun ging das Kind mit dem größten Bock bis zum Fuß der Brücke. „Du musst gegen niemanden kämpfen“, flüsterte das Kind und klopfte ihm auf den zottigen Hals. „Du musst nur hinübergehen.“ Der große Bock nickte langsam. Dann trat das Kind neben einer Weide zurück, ein gutes Stück vom Wasser entfernt, um zuzusehen.

TRIP, TRAP, TRIP, TRAP! Die Planken dröhnten wie eine Trommel unter den Hufen des größten Bocks. Der Kopf des Trolls schoss unter dem Bogen hervor. „WER STAMPFT DA über meine Brücke?“

„Ich bin es, der größte Ziegenbock Bruse“, sagte der Bock mit einer Stimme so tief wie ein Fass.

„Ich werde dich auffressen!“, brüllte der Troll, obwohl er nicht mehr ganz so sicher klang wie zuvor.

„Dann komm nur“, sagte der große Bock ruhig. „Ich habe zwei starke Hörner und vier harte Hufe, und vor einem Brummen habe ich keine Angst.“

Der große Bock senkte die Hörner und stampfte, einmal, zweimal, dreimal. Die ganze Brücke summte. Dem Troll sprang der Hut vom Kopf, und seine Westenknöpfe sprangen ab. Er wackelte, er ruderte mit den Armen, und er kippte über den Rand, hinunter, hinunter, und plumps! Er landete auf einer dicken grünen Moosbank neben dem Bach, so weich wie ein Federbett.

Er setzte sich auf, Moos auf der Nase, und blinzelte höchst überrascht. Er war überhaupt nicht verletzt.

Das Kind eilte zur Uferkante. „Ist alles in Ordnung?“

„Nur mein Stolz hat eine Beule“, murmelte der Troll und klopfte seine Weste ab. Er sah den großen Bock an, der hoch und ruhig auf seiner Brücke stand, und dann das Kind. „Das ganze Brummen und kein Abendessen“, seufzte er. „Ich glaube, ich suche in den Bergen nach Pilzen. Nach leisen.“ Er hob seinen Hut auf, setzte ihn schief auf und stapfte den Hang hinauf davon.

Das Kind winkte den großen Bock weiter. Über die Brücke ging er, trip, trap, trip, trap, und das Kind folgte, und die drei Bruse standen endlich beisammen auf der grünen Seite des Bachs.

„Hier entlang“, lachte das Kind und führte sie hinauf auf die Weide, wo das Gras süß und hoch stand und die Wildblumen im Wind nickten. Der kleinste Bock schlug mit den Hinterbeinen aus. Der mittlere Bock schnupperte am Klee. Der größte Bock seufzte vor reinem Glück.

Bald grasten alle drei in der Sonne, mampften und kauten und wurden von Tag zu Tag fetter. Das Kind saß eine Weile zwischen ihnen, dann stand es auf und winkte zum Abschied, und die Böcke blickten auf und meckerten, jeder mit seiner eigenen Stimme, klein, mittel und groß.

Weit weg auf einem Hügel saß der Troll auf einem Felsbrocken mit einem Teller Pilze und winkte mit einer moosigen Hand. Er zog nie wieder unter die Brücke, und die Böcke gingen darüber, wann immer sie wollten.

Schnipp, schnapp, schnorum, das Märchen ist gar rum.