De Kabouters en de Schoenmaker een gepersonaliseerd boek met jouw kind als held

Er was eens, in een klein Duits stadje, een schoenmaker die daar woonde met zijn vrouw en hun dochtertje Lena. De schoenmaker was eerlijk en werkte hard, maar het waren zware tijden. De winter was vroeg gekomen, in de kronkelige straatjes lag een dikke laag sneeuw en de planken in zijn winkeltje waren leeg. Ten slotte was er nog maar genoeg leer over voor één enkel paar schoenen.

“Nou,” zei de schoenmaker, en hij hield het laatste stuk omhoog, “we maken er het beste van.”

Die avond knipte hij bij het licht van één kaars het leer voor de schoenen uit. Lena hielp hem. Ze legde de stukken netjes op de werkbank, de zolen aan de ene kant en de bovenkanten aan de andere, zodat alles ’s ochtends klaarlag om genaaid te worden. Toen zei het gezin het avondgebed en ging naar bed, in de hoop op betere dagen.

Toen het ochtend werd, was Lena als eerste wakker. In haar nachtpon rende ze naar beneden, naar de werkplaats, en daar bleef ze stokstijf staan. Op de werkbank, waar de stukken leer hadden gelegen, stond een paar schoenen. Ze waren helemaal af, elk piepklein steekje zat kaarsrecht, en ze glansden in het grijze winterlicht.

“Vader! Moeder! Kom eens kijken!”

De schoenmaker pakte de schoenen op en draaide ze rond en rond. “Zelf had ik ze niet mooier kunnen maken,” zei hij. “Er zit geen enkel steekje scheef.”

Al snel kwam er een klant de winkel binnen, een heer in een deftige jas. Hij paste de schoenen, en ze zaten hem zo prachtig dat hij veel meer betaalde dan de gewone prijs en een handvol gouden munten op de toonbank liet liggen. Van dat geld kocht de schoenmaker leer voor twee paar schoenen. Hij knipte het die avond uit, Lena legde de stukken klaar en ze gingen allemaal naar bed.

’s Ochtends stonden er twee paar schoenen klaar op de werkbank. Ze verkochten zo goed dat de schoenmaker leer kon kopen voor vier paar. En de volgende ochtend stonden er vier paar schoenen, zo mooi als nergens anders in het land. Zo ging het door, nacht na nacht. Wat de schoenmaker ’s avonds uitknipte, was ’s ochtends af. Al gauw stonden de planken vol prachtige schoenen, kwamen de klanten uit de hele stad, en had het gezin weer een warm vuur en goed brood op tafel.

Op een avond, niet lang voor Kerstmis, zat Lena bij het vuur en vroeg: “Wie zou ons toch helpen?”

“Dat vraag ik me elke nacht af,” zei haar moeder.

“Laten we dan opblijven en kijken,” zei de schoenmaker.

Dus op kerstavond, toen het leer uitgeknipt en klaargelegd was, gingen ze niet naar bed. Ze staken een kaars aan, lieten die op de werkbank staan en verstopten zich achter het gordijn in de hoek van de werkplaats. Ze wachtten en wachtten, en Lena’s ogen werden zwaar.

Net toen de kerkklok twaalf uur sloeg, kraakte de deur, en twee piepkleine mannetjes kwamen haastig binnen. Ze waren niet groter dan Lena’s hand en droegen niets dan dunne, gerafelde vodjes. Ze klommen op de werkbank, pakten de stukken leer en begonnen te naaien en te hameren en te steken, zo snel dat Lena hun vingertjes nauwelijks kon volgen. Tik, tik, tik deden hun hamertjes, en in een mum van tijd waren de schoenen af en stonden ze netjes op een rij. Toen sprongen de twee mannetjes naar beneden en renden de nacht in.

Lena gluurde achter het gordijn vandaan. “Hebben jullie het gezien?” fluisterde ze. “Ze hadden helemaal geen schoenen. Hun voetjes waren bloot, en ze rilden.”

“Ze hebben ons rijk gemaakt,” zei haar moeder zacht, “en zelf hebben ze niets om zich warm te houden. Dat kan zo niet. Het is Kerstmis. Laten we hun een cadeau geven.”

Dus ging het hele gezin aan het werk. Lena’s moeder naaide twee piepkleine hemdjes en twee kleine broekjes. Ze breide twee paar wollen kousjes, en Lena hielp twee kleine vestjes te naaien, zo rood als hulstbessen. De schoenmaker zelf maakte twee paar schoentjes, de kleinste die hij ooit had gemaakt, zo klein dat ze in zijn handpalm pasten.

De volgende nacht legden ze in plaats van leer de kleertjes netjes op de werkbank, met een dennentakje ernaast voor Kerstmis. Toen verstopten ze zich weer achter het gordijn.

Om middernacht kwamen de twee kaboutertjes haastig binnen, klaar om te werken. Maar er lag geen leer. In plaats daarvan vonden ze de piepkleine hemdjes en broekjes, de kousjes, de vestjes en de schoentjes. Eerst keken ze verbaasd. Toen begonnen hun gezichtjes te stralen van blijdschap. Zo vlug als ze konden trokken ze alles aan, ze streken hun nieuwe kleren glad, bewonderden hun nieuwe schoentjes en begonnen te zingen:

“Kijk ons eens staan, zo mooi en zo fijn, waarom zouden wij nog langer schoenmakers zijn?”

Ze dansten en huppelden en sprongen over de stoelen en de werkbank, en ten slotte dansten ze de deur uit, de besneeuwde nacht in.

De kabouters kwamen nooit meer terug. Maar vanaf die nacht ging alles goed met de schoenmaker en zijn gezin. Zijn schoenen waren de mooiste van de hele stad, en hij kwam nooit meer om werk verlegen. Op kerstochtend zaten ze samen aan een tafel vol lekkere dingen, de kaarsen brandden en buiten viel zachtjes de sneeuw. En elke kerst daarna legde Lena een klein dennentakje op de werkbank, je weet maar nooit.