Die Schneekönigin ein personalisiertes Kinderbuch mit deinem Kind als Held

Hoch oben unter den Dächern einer großen alten Stadt wohnten zwei Kinder in zwei Dachkammern, die sich dicht gegenüberlagen. Das eine war ein Mädchen namens Gerda, das andere ein Junge namens Kai. Ihre Eltern hatten Holzkästen vor die kleinen Fenster gestellt, und darin wuchsen Erbsen und Kräuter und zwei Rosenstöcke, einer für jedes Kind. Im Sommer wuchsen die Rosen so hoch, dass sie sich in der Mitte trafen wie ein grüner Torbogen, und Gerda und Kai kletterten hinaus und saßen darunter, so nah beieinander wie Bruder und Schwester.

Im Winter froren die Fenster zu. Dann drückten die beiden warme Kupfermünzen an die Scheibe, bis ein rundes Guckloch entstand. Und Kais Großmutter wiegte sich in ihrem Stuhl und erzählte ihnen Geschichten. „Seht nur, wie die Schneeflocken schwärmen“, sagte sie eines Abends. „Das sind die weißen Bienen, und sie haben eine Königin. Die Schneekönigin fliegt dort, wo sie am dichtesten schwärmen. In Winternächten schaut sie zu den Fenstern herein, und dann gefriert das Glas zu Eisblumen.“

Nun hatte weit, weit weg einmal ein boshafter Troll einen Zauberspiegel gemacht. Alles Gute und Schöne, das sich darin spiegelte, sah klein und hässlich aus, und alles Gemeine sah groß aus. Eines Tages fiel er hinunter und zersprang in Millionen Splitter, die in alle Welt flogen. Und an einem hellen Sommertag, als Gerda und Kai zwischen den Rosen saßen, rief Kai plötzlich: „Au! Mir ist etwas ins Auge geflogen!“

Es war ein winziger Splitter vom Spiegel des Trolls. Gerda schaute und schaute, aber sie konnte nichts sehen. Doch von diesem Augenblick an war Kai wie verwandelt. Er rümpfte die Nase über die Rosen. „Die da hat einen Wurm“, sagte er, „und die da ist ganz schief. Dumme Rosen sind das.“ Er lachte über Großmutters Geschichten und neckte Gerda, bis ihr die Tränen in die Augen stiegen. Der Splitter war ihm bis ins Herz gedrungen, und sein Herz wurde kalt wie Eis.

Als der Winter kam, zog Kai mit seinem Schlitten auf den großen Marktplatz, wo die mutigsten Kinder ihre Schlitten an die Wagen der Bauern banden, um ein Stück mitzufahren. Während er dort war, kam ein großer weißer Schlitten auf den Platz geglitten, gelenkt von jemandem, der ganz in weißen Pelz gehüllt war. Kai band seinen kleinen Schlitten daran fest, und los ging es, schneller und immer schneller, zum Stadttor hinaus und hinein in den wirbelnden Schnee. Da drehte sich die Gestalt um. Es war eine große Dame, leuchtend weiß von Kopf bis Fuß. Es war die Schneekönigin. „Frierst du?“, fragte sie und küsste ihn einmal auf die Stirn. Danach spürte Kai keine Kälte mehr, und er vergaß Gerda und die Großmutter und sein Zuhause.

Alle sagten, Kai sei für immer fort, aber Gerda glaubte es nicht. Als der Frühling kam, zog sie ihre neuen roten Schuhe an und ging hinunter zum Fluss. „Hast du meinen Freund Kai genommen?“, fragte sie. „Ich schenke dir meine roten Schuhe, wenn du ihn mir zurückbringst.“ Sie warf die Schuhe ins Wasser, stieg in ein kleines Boot, um sie weiter hinauszuwerfen, und da löste sich das Boot und trieb flussabwärts davon.

Endlich trieb das Boot an einen Garten voller Kirschbäume und Blumen, in dem eine freundliche alte Frau mit einem großen Sonnenhut wohnte. Sie kämmte Gerdas Haar mit einem goldenen Kamm, und bei jedem Strich vergaß Gerda ein bisschen mehr von Kai. Die alte Frau meinte es nicht böse; sie wollte nur Gesellschaft haben. Darum ließ sie alle Rosen in die Erde versinken. Nur die gemalte Rose auf ihrem eigenen Hut vergaß sie. Als Gerda sie sah, fiel ihr mit einem Mal alles wieder ein. „Kai!“, rief sie. „Ich bin viel zu lange geblieben!“ Und sie lief zum Gartentor hinaus.

Inzwischen war es Herbst geworden. Eine Krähe hüpfte auf dem Weg auf sie zu. „Krah! Krah! Ich glaube, ich habe deinen Freund gesehen“, sagte sie. „Ein kluger Junge hat unsere Prinzessin geheiratet.“ Sie führte Gerda nachts über die Hintertreppe in ein Schloss. Aber der junge Mann, der dort schlief, war nicht Kai. Gerda weinte, und der freundliche Prinz und die Prinzessin hörten sich ihre ganze Geschichte an. Am Morgen schenkten sie ihr warme Stiefel, einen Pelzmuff und eine goldene Kutsche.

In einem finsteren Wald hielten Räuber die glänzende Kutsche an. Ein wildes kleines Räubermädchen sprang aus der Räuberburg herab. „Sie soll meine Freundin sein!“, bestimmte es, und niemand wagte zu widersprechen. In der Nacht gurrten die Waldtauben oben im Gebälk: „Wir haben Kai gesehen. Er saß im Schlitten der Schneekönigin und flog nach Norden, nach Lappland.“ Ein altes Rentier, das in der Ecke angebunden war, sagte: „Lappland ist meine Heimat. Ich kenne den Weg.“ Das Räubermädchen sah Gerda lange an. Dann schnitt es den Strick des Rentiers durch. „Lauf“, sagte es brummig. „Bring sie zum Schloss der Schneekönigin. Und pass gut auf sie auf.“

Das Rentier lief nach Norden über den endlosen Schnee, während das Nordlicht rot und grün über den Himmel flackerte. Sie hielten an der kleinen Hütte der Lappin, die eine Nachricht auf einen getrockneten Fisch schrieb, und dann am heißen kleinen Haus der weisen Finnin. „Kannst du Gerda die Kraft von zwölf Männern geben?“, fragte das Rentier. Die Finnin lächelte. „Sie braucht keine Kraft, die ich ihr geben könnte“, sagte sie. „Ihr eigenes gutes Herz ist die größte Macht, die es gibt.“

Also trug das Rentier Gerda bis an den Rand vom Garten der Schneekönigin, und Gerda ging allein weiter. Das Schloss war aus wehendem Schnee gebaut, und Fenster und Türen waren aus schneidenden Winden. Seine Säle waren riesig und leer und kalt. In der Mitte lag ein zugefrorener See, in tausend Stücke zersprungen. Und dort saß Kai, ganz blau vor Kälte, und schob flache Eisstücke hin und her, als wollte er ein Wort damit legen. Die Schneekönigin hatte zu ihm gesagt: „Wenn du das Wort EWIGKEIT legen kannst, sollst du dein eigener Herr sein, und ich schenke dir die ganze Welt und ein Paar neue Schlittschuhe.“ Aber er schaffte es nicht.

„Kai! Lieber Kai!“, rief Gerda. Kai rührte sich nicht. Da fing Gerda an zu weinen, und ihre warmen Tränen fielen auf seine Brust und drangen ihm bis ins Herz. Sie schmolzen den Eisklumpen und spülten den Glassplitter fort. Kai sah sie an, und auch er brach in Tränen aus, und das letzte Körnchen vom Spiegel des Trolls schwamm aus seinem Auge heraus. „Gerda!“, rief er. „Wo bist du nur gewesen? Und wo war ich?“ Er sah sich um. „Wie kalt es hier ist! Wie riesig und leer!“ Die Eisstücke freuten sich so sehr, dass sie tanzten, und als sie sich wieder hinlegten, bildeten sie genau das Wort, das die Schneekönigin verlangt hatte.

Hand in Hand gingen Gerda und Kai aus dem Schloss hinaus. Das Rentier wartete schon, um sie nach Süden zu tragen, und wo sie auch hinkamen, schmolz der Schnee, und die ersten grünen Blätter sprossen. Sie kamen an der Finnin und an der Lappin vorbei, und das Räubermädchen ritt auf einem prächtigen Pferd heran, um ihnen zum Abschied zu winken.

Endlich kamen sie nach Hause, die alte Treppe hinauf und in Großmutters Stube. Alles war genau wie früher, bis auf eines: Sie waren ein wenig größer geworden. Die Rosen blühten in den Blumenkästen, die Großmutter saß lesend im Sonnenschein, und es war Sommer, warmer, herrlicher Sommer.