Pulgarcita un libro personalizado con tu hijo como protagonista

Había una vez una mujer que deseaba con todo su corazón tener un niño pequeñito. Así que fue a ver a una anciana muy sabia y le pidió consejo.

—Toma este grano de cebada —dijo la anciana—. Siémbralo en una maceta, y ya verás lo que verás.

La mujer sembró el grano, y enseguida creció una flor grande y preciosa, igual que un tulipán, con los pétalos rojos bien cerrados. «¡Qué flor tan bonita!», dijo la mujer, y se inclinó para darle un beso. Con un suave chasquido, la flor se abrió, y allí, sobre su corazón verde, estaba sentada una niña diminuta, no más grande que un pulgar. Por eso la mujer la llamó Pulgarcita.

Pulgarcita dormía en una cáscara de nuez bien pulida, con pétalos de violeta por colchón y un pétalo de rosa por manta. De día jugaba sobre la mesa de la cocina, donde había un plato lleno de agua con una corona de flores alrededor. Sentada en un pétalo de tulipán, remaba de un lado a otro con dos crines blancas de caballo como remos, y cantaba con una voz tan dulce que la mujer dejaba su trabajo para escucharla.

Una noche, una sapa grande y mojada entró de un salto por un cristal roto de la ventana. «¡Qué cosita tan bonita!», croó. «Le vendría de maravilla a mi hijo.» Cogió la cáscara de nuez, con Pulgarcita dormida dentro, y se fue saltando hasta el ancho arroyo de aguas pardas, donde vivía con su hijo en el barro.

—¡Croac, croac, brekke-ke-kex! —fue todo lo que supo decir el hijo.

—Calla, que se nos escapa —dijo la vieja sapa—. La pondremos sobre una hoja de nenúfar. Para alguien tan pequeño, será como una isla.

Cuando Pulgarcita despertó y vio agua por todas partes, se echó a llorar. Pero los pececillos lo habían oído todo. Asomaron la cabeza para mirarla y decidieron que no se quedaría con los sapos. Royeron el tallo verde que sujetaba la hoja, y la hoja se fue flotando arroyo abajo, lejos, muy lejos, donde los sapos ya no podrían alcanzarla.

Una mariposa blanca revoloteó a su alrededor y se posó en la hoja. Pulgarcita ató un extremo de su cinturón a la mariposa y sujetó el otro, y la hoja se deslizó más deprisa que nunca, mientras el sol hacía brillar el agua como oro.

Entonces pasó volando un abejorro grande. La niña le gustó, y se la llevó a lo alto de un árbol. Pero los demás abejorros vinieron a mirarla, y las señoritas abejorro levantaron las antenas. «Solo tiene dos patas», dijeron, «y ni una antena. ¡Qué sosa es!». Así que el abejorro dejó a Pulgarcita sobre una margarita y se marchó.

Todo el verano vivió Pulgarcita sola en el gran bosque. Se tejió una cama de hierba y la colgó bajo una hoja de bardana; bebía el néctar de las flores y el rocío de la mañana. Pero luego llegó el largo y frío invierno. Las flores se marchitaron, empezó a nevar, y cada copo de nieve era tan grande como ella.

A la orilla del bosque había un campo de trigo ya segado, y entre los rastrojos Pulgarcita encontró una puertecita. Era la de una vieja ratita de campo, que tenía una casa calentita llena de grano. Pulgarcita le suplicó un solo grano de cebada.

—Pobre chiquitina —dijo la ratita—. Entra, que aquí se está calentito. Puedes quedarte todo el invierno si me tienes la casa ordenada y me cuentas cuentos.

Un día la ratita dijo:

—Vamos a tener visita. Mi vecino, el topo. Es muy rico y lleva un elegante abrigo de terciopelo negro.

El topo vino, pero no veía nada, y el sol y las flores no le importaban lo más mínimo. Pulgarcita cantó para él, y la ratita no cabía en sí de orgullo.

El topo había cavado una larga galería entre las dos casas, y en ella yacía una golondrina, fría e inmóvil, con las alas bien plegadas. Aquella noche Pulgarcita no podía dormir. Tejió una manta suave de heno, se deslizó por la galería y tapó con ella a la golondrina. Y al acercarse mucho, lo oyó: pum, pum. Su corazón latía. La golondrina no estaba muerta; solo estaba entumecida de frío.

Todo el invierno la cuidó Pulgarcita en secreto. Cuando llegó la primavera, la golondrina volvía a estar fuerte.

—Súbete a mi espalda —le dijo— y te llevaré volando al bosque verde.

Pero Pulgarcita no quería poner triste a la vieja ratita, así que dijo que no, y la golondrina se fue volando hacia el sol.

Aquel verano la ratita hizo planes.

—Irás a vivir con el topo —dijo—, muy hondo, bajo tierra, para siempre.

Hasta contrató a cuatro arañas para hilar y tejer, de modo que todo estuviera listo para la mudanza en otoño.

Pero Pulgarcita no quería vivir donde nunca más vería el sol. El último día salió al campo dorado para despedirse.

—Adiós, sol querido —dijo, abrazando una florecita roja—. Saluda a la golondrina de mi parte, si alguna vez la ves.

—¡Quivit, quivit! —sonó una voz sobre ella. Era la golondrina, que bajaba en picado sobre los rastrojos—. Me voy a los países cálidos. ¿Vienes conmigo ahora?

—Sí —dijo Pulgarcita.

Se subió a su espalda, ató el cinturón a una de sus plumas más fuertes, y la golondrina alzó el vuelo sobre bosques y mares, sobre montañas blancas de nieve, hasta llegar a los países cálidos donde el aire huele a flores.

Junto a un lago azul se alzaban columnas de mármol blanco, y allí tenía la golondrina su nido. Abajo crecían grandes flores blancas. La golondrina dejó a Pulgarcita sobre una de ellas y, ¡qué sorpresa! En medio de la flor había un hombrecito diminuto, no más grande que ella, con una corona de oro y unas alas relucientes. Era el rey de los espíritus de las flores, porque en cada flor vivía un espíritu pequeñito como él.

—Bienvenida —dijo, con una reverencia—. Vienes de muy lejos. ¿Quieres quedarte con nosotros y ser nuestra amiga?

—¡Oh, sí! —dijo Pulgarcita.

Entonces todos los espíritus de las flores salieron de sus corolas, riendo y aplaudiendo, y cada uno le trajo un regalo. El mejor de todos era un par de alas blancas y brillantes. El rey se las tendió, y las alas se posaron solas sobre sus hombros. Ahora Pulgarcita podía volar de flor en flor, y por fin tenía un hogar entre el pueblo de las flores.

La golondrina les cantó su canción más bonita. Después voló de vuelta al norte, al país donde había nacido Pulgarcita, y le cantó toda la historia a un hombre que escribe cuentos. Y así es como la conocemos hoy.