El soldadito de plomo un libro personalizado con tu hijo como protagonista

Una tarde de lluvia, una sencilla caja de juguetes estaba sobre la mesa del cuarto. El niño y un adulto amable levantaron la tapa juntos, y dentro había una fila de sencillos juguetes de madera. Entre ellos estaba un diminuto soldadito de plomo con chaqueta roja, pantalones azules y sombrero negro.

El soldadito había sido el último en fabricarse, y no había alcanzado del todo el plomo. Por eso solo tenía una pierna. Pero se sostenía sobre ella tan derecho y orgulloso como los otros sobre sus dos.

—Hola, soldadito —dijo el niño, y lo puso con cuidado sobre la mesa.

En aquella mesa había un castillo de cartón con una pequeña puerta de papel. En el umbral estaba una bailarina de papel, doblada en papel color marfil, con una faja azul claro y un brazo levantado como si estuviera a punto de bailar. Parecía tan ligera y tan elegante que el soldadito no podía dejar de mirarla.

«Me gustaría ser su amigo —pensó—. Pero ella vive en un castillo, y yo vivo en una caja».

Así que se quedó muy quieto y muy derecho y la miró toda la tarde, mientras el niño asomaba desde detrás de la mesa y sonreía.

Al día siguiente, el soldadito estaba en el alféizar de la ventana. Nadie sabe muy bien cómo llegó allí. Quizá una brisa lo empujó, o quizá hubo una pequeña travesura de juguetes. Pero la ventana estaba cerrada, y el niño y el adulto miraron abajo a través del cristal y lo vieron fuera, descansando en un suave parterre de flores, entre las hojas verdes y mojadas.

—Está a salvo —dijo el adulto—. Las flores lo recogieron. Pero no puede volver solo.

La lluvia caía cada vez más fuerte. Pronto un arroyuelo corría por la canaleta junto al camino. El niño y el adulto se pusieron los abrigos y salieron, pero se quedaron muy atrás, en el camino seco, porque el agua no era lugar para pies pequeños.

Allí, en la canaleta, se mecía un barquito de papel doblado. El soldadito de plomo iba dentro, tan derecho como siempre, sobre su única pierna. Y se alejó navegando, dando vueltas y vueltas, entre guijarros y hojas.

—¡Oh, mira cómo va! —dijo el niño.

El barquito bajó deprisa por el arroyo y llegó a un desagüe bajo y cubierto. Sobre una piedra seca, a su lado, estaba sentada una pequeña rata gris.

—¡Alto! —dijo la rata con voz chillona—. ¿Tienes pase? ¿Adónde vas, soldadito?

Pero el soldadito no dijo nada. Mantuvo la cabeza alta y la mirada al frente. El barquito giró junto a la rata, y la rata solo movió los bigotes y se quedó en su piedra. Era una rata pequeña y curiosa, nada feroz, y al final le deseó buen viaje.

La corriente llevó el barquito a un lugar donde el agua era clara y profunda. El soldadito oyó un suave chapoteo, y un pez grande y corriente subió a su lado. Tenía un ojo redondo y amistoso y escamas plateadas que brillaban como monedas.

Aquí es donde el viejo cuento se vuelve extraño, y por eso en esta versión sigue siendo suave y extraño. El pez nadó muy cerca, bajo el barquito, como si conociera el camino, y llevó al soldadito en un tranquilo paseo por el agua verde. El soldadito no lloró ni se quejó. Simplemente se quedó en su barquito, tan firme como siempre.

Luego, como en todos los mejores cuentos, el agua lo llevó muy lejos, y una especie de magia hizo el resto.

Lo siguiente que supo fue que estaba tumbado en una cocina luminosa, sobre un paño limpio junto a un plato. En el plato descansaba un pez entero, muy corriente y muy quieto, y el amable adulto estaba a su lado con los ojos muy abiertos.

—Vaya, vaya —dijo el adulto—. Mirad quién ha vuelto a casa.

El niño estaba sentado al otro lado de la mesa y aplaudió con las dos manos. No había cuchillos ni alboroto. El adulto simplemente levantó al soldadito en la palma de la mano, lo limpió con el paño y se lo enseñó al niño.

—Es el mismo soldadito —dijo el niño—. Todavía tiene una pierna, y todavía está muy derecho.

—Sí —dijo el adulto—. Es el juguete más valiente que conozco.

Lo llevaron de vuelta al cuarto, donde el castillo de cartón esperaba a la luz de la lámpara. La bailarina de papel estaba en su umbral, con el brazo todavía levantado, igual que antes.

El soldadito la miró, y ella lo miró a él. Ninguno dijo una palabra, pero cada uno supo que el otro estaba contento.

El adulto no los dejó sobre la mesa, donde una brisa o un codo pequeño podrían tirarlos. En cambio, el niño y el adulto eligieron una estantería baja y segura. Pusieron en ella al soldadito de plomo, y a la bailarina de papel a su lado, y el castillo de cartón detrás de ellos.

El niño dobló un pequeño corazón de papel con un trozo de papel rojo y lo colocó junto a los dos.

—Ahora podéis quedaros juntos —dijo el niño.

El soldadito se mantuvo sobre su única pierna, tan derecho y firme como siempre. La bailarina levantó su brazo de papel. Y el pequeño corazón de papel descansó entre ellos mientras la lluvia paraba suavemente y el cuarto se quedaba tranquilo y cálido.