La princesa que construía puentes un libro personalizado con tu hijo como protagonista

La princesa Hazel vivía en un reino pequeño de colinas verdes, con un castillo de piedra a un lado de un riachuelo y un pueblo de madera al otro. Cada semana, los vecinos cruzaban el río por una fila de piedras planas para ir al mercado que había junto a la muralla del castillo.

A Hazel le gustaban bastante los bailes. También le gustaban bastante los vestidos. Pero lo que de verdad le encantaba era construir. En los bolsillos del delantal llevaba una reglita de madera, un cabo de lápiz y un ovillo de cordel, y casi siempre tenía otro lápiz metido detrás de la oreja.

La mañana en que debía probarse un vestido, la reina la encontró en la alfombra del cuarto de juegos, junto a un alto circuito de canicas hecho con recortes de madera. Una canica bajó traqueteando por las rampas y cayó con un clic en un vasito al final.

—La modista te está esperando —dijo la reina. Luego vio a la canica dar una vuelta más y sonrió—. Termina primero tu circuito.

Aquella primavera llovió durante cinco días enteros. Cuando salió el sol, Hazel y la reina bajaron hasta el río. El agua bajaba marrón, rápida y crecida. Las piedras del camino habían desaparecido. En la otra orilla, la panadera del mercado esperaba con una cesta redonda de pan y no podía cruzar.

Los mayores empezaron a discutir, no enfadados, pero sí a voces. «¡Hay que construir un muro!», dijo uno. «¡Usemos una barca!», dijo otro. «Esperemos al verano y ya está», dijo un tercero. Nadie estaba de acuerdo con nadie.

Hazel le dio la mano a la reina y se quedó bien lejos, en la hierba seca. El agua de una crecida es más rápida y más fría de lo que parece, y ella lo sabía. Pero estaba pensando.

—¿Qué tiene que hacer un puente? —preguntó.

El carpintero del pueblo, un hombre paciente con un delantal de cuero lleno de herramientas, pareció sorprendido. Luego empezó a contar con los dedos. «Tiene que soportar a la panadera y su cesta. Tiene que soportar una carretilla llena de manzanas. Y tiene que quedar por encima del agua, incluso después de una semana de lluvia».

Hazel abrió su cuaderno de bolsillo y dibujó todo lo que él decía. El carpintero caminó por la orilla hasta el tramo más estrecho, midiendo con pasos grandes y firmes, y dijo el número en voz alta. Hazel también lo apuntó.

De vuelta en el castillo, construyó un río en miniatura. El largo abrevadero de piedra del patio era perfecto. Eligió un muñequito de madera para que hiciera de panadera y puso una ramita redonda sobre el agua como puente.

El muñeco dio un paso. La ramita rodó. ¡Chof! El muñeco quedó flotando en el abrevadero.

Hazel se echó a reír. «¡Las cosas redondas ruedan!», dijo, sacando el muñeco del agua. «Un puente necesita un tablero plano, y tiene que estar bien sujeto por los dos lados».

Después construyó dos torres de bloques de madera, una en cada extremo del abrevadero, y ató entre ellas un trozo de cuerda, tan tensa como pudo. Luego colocó una fila de guijarros sobre la cuerda, uno a uno, como si fuera una fila de gente cruzando.

La cuerda se dobló. Se combó por el centro, más y más, hasta que los guijarros tocaron el agua.

Hazel frunció el ceño y apoyó la barbilla en el puño. Justo entonces pasó el carpintero por el patio con un tablón al hombro.

—¿No funciona? —preguntó.

—Se comba —dijo Hazel.

—Entonces te ha enseñado algo —dijo el carpintero—. Un buen constructor aprende algo de cada intento.

Esa noche hubo una cena en el gran salón. Hazel no tenía mucha hambre. Se echó hacia atrás en la silla y miró el techo, donde las lámparas iluminaban las grandes vigas antiguas del tejado.

Se enderezó de golpe. Las vigas formaban triángulos. Triángulos grandes, triángulos pequeños, triángulos apoyados en triángulos, a lo largo de todo el tejado.

Después de cenar, Hazel ató tres palitos finos en forma de triángulo y lo apretó con todas sus fuerzas. Un cuadrado de palitos se habría aplastado. El triángulo mantuvo su forma. Así que construyó una maqueta de puente entera hecha de triángulos, con un tablero plano abajo, y ató bien cada esquina con cordel.

Por la mañana, los mayores estaban otra vez en la orilla, discutiendo todavía. Hazel se acercó y les mostró la maqueta sobre las dos palmas. Le temblaban un poco las rodillas, pero la voz no.

—¿Podríamos probar esto, por favor?

El carpintero colocó la maqueta sobre dos piedras planas. Puso un guijarro en el centro. Luego dos. Luego un puñado entero. Luego un cubo entero. El puentecito no se dobló.

Todos se quedaron callados.

—Triángulos —dijo el carpintero despacio—. Podemos construirlo, más grande y seguro.

Durante tres días, los mayores trabajaron. El carpintero midió y serró los maderos. Sus ayudantes levantaron las vigas pesadas y clavaron las clavijas de madera. Hazel se quedó detrás de la cuerda, en la orilla seca, porque las sierras y las vigas pesadas son trabajo de mayores, pero sostenía el plano y contaba cada triángulo en voz alta.

«¡Falta uno a la izquierda!», avisó, y el carpintero lo comprobó y asintió. Tenía razón.

La cuarta mañana, el puente estaba terminado. Era pequeño, de madera y fuerte, con una barandilla a cada lado, y quedaba muy por encima del río. El carpintero lo probó primero, dando pisotones en el centro. No se movió ni un milímetro.

—¿Quién debería cruzar primero? —preguntó la reina.

Hazel lo supo enseguida. «La panadera. Lleva toda la semana esperando».

Así que la panadera subió al puente con su cesta redonda de pan, lo cruzó de punta a punta, y todo el pueblo lo celebró.

La reina se arrodilló y abrazó fuerte a Hazel. «Has hecho buenas preguntas», le dijo. «Has probado tus ideas y no te has rendido cuando no funcionaban. Eso ha sido muy listo. Y lo has construido para todos. Eso ha sido muy generoso».

Esa noche, el carpintero dejó un regalo junto a la puerta del castillo: un lápiz de carpintero de verdad, plano para que nunca se escapara rodando. Hazel se lo puso detrás de la oreja. Ya estaba pensando en lo siguiente que iba a construir.