Skifahren lernen mit Schneepopo ein personalisiertes Kinderbuch mit deinem Kind als Held

Ivy hatte sich Skifahren wie ein schönes Wusch-Geräusch vorgestellt. Wusch an einem Baum vorbei. Wusch um eine Kurve. Wusch bis zur heißen Schokolade. Am ersten Morgen im Winterurlaub der Familie prüfte die Skilehrkraft Ivys Helmriemen, Skibrille und Skischuhe. Ivy trug Fäustlinge und eine korallenrote Jacke. Die kurzen gelben Ski sahen aus wie Sonnenschein für die Füße.

Der Übungshang war kaum ein Hügel, mit einem breiten flachen Stück unten. Zuerst schlurften alle über ebenen Schnee. Dann probierte Ivy ein winziges Rutschen. Ein Ski fuhr nach links. Der andere irgendwohin anders. Die Spitzen überkreuzten sich, und Ivy setzte sich mit einem weichen Plumps hin. Schnee rutschte unter den Jackensaum. Das war ganz bestimmt nicht das Wusch aus der Vorstellung.

„Ich will ins Hotel“, sagte Ivy. Ren, so hieß die Skilehrkraft, hockte sich daneben und prüfte, ob etwas wehtat. Nichts tat weh, außer dem Gefühl. Die anderen Kinder schienen zu wissen, wohin ihre Füße gehörten. Ivys Füße waren zu zwei riesigen Löffeln geworden. „Wir können eine Pause machen“, sagte Ren. „Und wenn du so weit bist, zeige ich dir, wie man wieder hochkommt.“

Ivy nickte beim Teil mit dem Aufstehen. Im kalten Schnee zu sitzen machte schließlich auch nicht viel Spaß. Ren half, die Ski zu entwirren, und legte sie nebeneinander quer zum kleinen Hang, unterhalb von Ivys Körper. „Quer zum Hang, damit sie nicht davonrutschen.“ Ivy brachte den Körper nah über die Skischuhe, stützte die Hände in den Fäustlingen bergseitig in den Schnee und drückte sich hoch. Ren blieb ganz nah, bereit zu stützen. Hoch kam ein Schneepopo.

Stehen fühlte sich überraschend gut an. Ivy klopfte die Jacke ab, und ein kleiner Schneefleck blieb zurück. „Jetzt ins Hotel?“, fragte Ren. Ivy schaute auf die gelben Ski. „Vielleicht erst noch eine Sache. Wie sage ich denen, dass sie anhalten sollen?“ Ren lächelte. Für diese Frage lohnte es sich zu bleiben. Die beiden gingen zum flachen Übungsstück, wo keiner der Ski irgendwohin davoneilen konnte.

Ren machte mit den Skiern ein Dreieck. Die Spitzen kamen nah zusammen, ohne sich zu berühren; die Enden gingen auseinander. „Ein Schneepflug. Manche sagen auch Pizza dazu.“ Ivy versuchte eine riesige Pizza und setzte sich fast wieder hin. Ren schlug eine bequemere, kleinere Form vor, mit lockeren Knien und dem Gewicht gleichmäßig über den Füßen. Ivy schaute nach vorn, statt sich vornüberzubeugen und auf die Skischuhe zu starren. Das Dreieck hielt.

Bei einem ganz kurzen, sanften Gleiten zeigte Ren eine andere Form: zwei Ski, die in dieselbe Richtung zeigen, ein bisschen auseinander, wie Pommes. Mit dieser Form konnten die Ski freier gleiten. Das war keine Aufforderung zum Rasen. Ivy probierte es einen Moment lang, mit Ren neben der Strecke, und öffnete dann die Enden zur Pizza. Die Innenkanten strichen über den Schnee. Schhhh. Langsamer. Stillstand.

„Ich habe angehalten!“, rief Ivy. Das war eine andere Art von Aufregung als schnelles Fahren. Ivy konnte selbst entscheiden, langsamer zu werden. Die beiden spielten ein Anhaltespiel und ließen immer viel Platz. Manchmal kam das Dreieck zu spät. Manchmal musste Ren helfen. Pausen gab es, bevor müde Beine wackelig wurden, und die heiße Schokolade im Hotel schmeckte nach einer kleinen Stunde genauso gut.

An den nächsten Vormittagen brachte Ren sanfte Bogen dazu. Ivy lernte, beide Skispitzen zur nächsten orangefarbenen Markierung zu lenken, im Schneepflug zu bleiben und dorthin zu schauen, wo der Bogen hinführen sollte. Der kleine Übungshang bekam ein Muster: Bogen, Platz, Bogen, Platz, Stopp. Ein Sturz passierte trotzdem noch. Diesmal wusste Ivy, dass ein Sturz einen nächsten Teil hatte. Ski quer. Körper nah. Hochdrücken.

Am Donnerstag setzte sich ein jüngeres Kind namens Pip am Rand des flachen Übungsstücks in den Schnee und fing an zu weinen. Ivy hielt mit Ren sicher an, weit weg von den anderen Kindern, die gerade übten. „Meine Ski hören nicht auf mich“, sagte Pip. Ivy kannte dieses Gefühl sofort. Mit Rens Erlaubnis stieg Ivy aus den Skiern und kniete sich in der Nähe auf den ebenen Schnee. „Meine waren am Anfang Löffel.“ Pip blinzelte.

Ren prüfte, ob mit Pip alles in Ordnung war, legte die Ski quer zum Hang und half beim Aufstehen. Ivy hielt einen Fäustling zum Mutmachen hin, ohne zu ziehen. „Hände bergseitig in den Schnee“, sagte Ivy zu Pip. „Dann hochdrücken.“ Mit Rens Hilfe kam Pip hoch. Ein winziges Lachen entwischte. „Schneepopo!“, sagte Pip. Ivy drehte sich um und zeigte den Schneefleck auf der korallenroten Jacke. Jetzt waren es schon zwei.

Am Freitag gab es das Rennen der Skischule: eine kurze Strecke durch breite Paare weicher orangefarbener Markierungen, und es startete immer nur ein Kind. Wer die eigene sichere Fahrt beendete, bekam eine Medaille. Niemand musste am schnellsten sein. Trotzdem flatterte es am Start in Ivys Bauch. Das letzte Tor sah weit weg aus. „Du kannst warten oder diesmal aussetzen“, sagte Ren.

Ivy sah Ren an, dann die freie kleine Strecke. Pip winkte von einem sicheren Platz daneben. Ivy musste nicht versprechen, nie hinzufallen. „Ich weiß, wie man anhält“, sagte Ivy. Ren schaute den Hang hinunter und gab das Zeichen. Ivy fuhr in einem kleinen Schneepflug los, Knie locker, Fäustlinge vorn. Erstes Tor. Ein sanfter Bogen. Die nächste Lücke tauchte auf, breit genug für zwei riesige Löffel.

Ivy lenkte die Ski durch jedes Tor und ließ zwischen den Bogen Platz zum Langsamerwerden. Unten wurde die Pizza ein bisschen breiter. Schhhh. Die Ski hielten vor dem Wartebereich an. Ren kam mit einer Medaille an einem kurzen Band herüber, die man jetzt gefahrlos tragen konnte, weil das Skifahren vorbei war. „Du hast Kontrolle gelernt, und du hast jemandem geholfen, sich weniger allein zu fühlen.“ Ivy strahlte. Die Medaille glänzte. Der Popo war voller Schnee. Beides gehörte zu einem echten Skikind.